Na mesa da vida veio até mim uma jovem com rosas a vender. Neguei. Estava

acompanhado do amor. Dividia a ceia informal com o calor de minha mulher e a

negação daquela oferta de humor comprado, de rosas tristes e açucaradas por

desodorante barato.

Havia comigo algo além, um trunfo incidental que secou a saliva insistente do

sentimento enlatado.

Havia o frescor do sublime em perfume áureo. Meu botão vermelho escuro

orvalhado carregava algum espinho e nenhum ornamento plástico.

O vinho, a rosa e o tango eram rubros como meu amor triste. Ela, a rosa que

roubara, superou a gramática.

Te digo eufórico, Peter Pan embebido de orgulho frente ao ardil da façanha:

-  Só eu era capaz daquilo!

Em furto piscar eu era Rei, Casanova, Neruda e Che Guevara descompassado em

pausa veloz.

Uma flor nasceu em mim.

Linda. Eterna.

Roubada.§

Lucas Limberti

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